Don’t make him pull out the glock and pop (pv)

« Don’t make him pull out the glock and pop »

Les deux jeunes hommes sont face à face. Leurs corps se touchent presque, leurs visages sont à quelques centimètres l’un de l’autre. Ils se regardent fixement, les yeux dans les yeux. Aidan est un peu plus grand que Robin, il en profite pour le regarder de haut. Parce qu’il est l’ainé, il se sent supérieur. Le chien est placé à quelques mètres, à égale distance de l’un et de l’autre. Cela dure plusieurs secondes, peut être quelques minutes avant que Fatboy aboie une fois, une seule, donnant le signal de départ. Ensemble, les deux frères font volte-face, se tournent mutuellement le dos. Ils ont le dos bien droit, le menton levé avec fierté. Robin a peigné ses cheveux en arrière, dégageant son front, qui suinte désormais légèrement. La chaleur est écrasante, mais les deux personnages ont tenu à garder sur eux leurs blousons en cuir.

Fatboy aboie une deuxième fois et les deux jeunes hommes se mettent à avancer lentement. Ils font de grands pas, tentent de rester synchronisés. Robin vacille de temps à autres, cette démarche n’est pas très confortable, et pourtant elle fait partie des règles. 20 pas. Les frères s’arrêtent et le chien aboie encore une fois, pour signaler que les participants sont en place. Chacun sort de la poche de son blouson un colt en plastique et attend le signal de l’arbitre pour tirer. Le suspens dure quelques secondes encore, jusqu’à ce que Fatboy aboie une dernière fois, plus fortement.

Les deux frères se retournent instantanément et, en l’espace d’une demie seconde, tendent le bras pour tirer sur leur adversaire, placé à plusieurs mètres de là. Robin dérape légèrement avant d’appuyer sur la gâchette, parce qu’il a déjà quelques bières dans le ventre à ce moment là. Aidan est un peu plus lucide car il tient bien l’alcool. Il vise avec précision et sa bille atteint l’épaule droite de son frère, qui s’effondre sur le coup. Il git quelques instants allongé sur le sol avant de se relever difficilement.

« Espèce de fils de pute on avait dit qu’on les chargeait pas ! » Il se frotte vaguement les fesses et le pantalon pour en enlever le sable, se saisit de son arme et marche d’un pas vif vers Aidan. L’ainé se marre bien, il se plie en deux même, fier de sa blague. Il aime taquiner son frère, parce qu’il est plus jeune et en un sens, plus influençable. Robin a trop confiance en son frère pour penser qu’il déjouerait les règles de leur combat. « Tu vas me le payer, batard ! » Arrivé au niveau de son frère, le jeune homme pointe son colt sous le menton de son adversaire, le doigt sur la gâchette. Il s’apprête à tirer mais Aidan lève une main, la glisse dans sa poche et en sort quelques billes. « Tu ferais mieux de le charger, cette fois. » Il sourit en coin, toujours content d’être le plus malin. « Ah ah ah, fous-toi de moi, gredin ! » Robin regarde les billes un instant, s’en saisit et en charge plusieurs dans son colt en plastique, pendant que son frère rit aux éclats. « Fini de rire mon pote. Une dernière volonté ? »